Todas lxs pastores son poetas
todos lxs agricultoras son artistas
matemáticas funambulistas
astrofísicos de pelo enmarañado
manos como nueces
y corazón como una hoguera.
Todas las montañas son santuarios
los árboles catedrales
y las cuevas templos
Todos los animales son sagrados
el viento santo
y el silencio
tan precioso
que no puede ser nombrado.
Mi círculo de personas comprometidas con el crecimiento personal
dicen que lo más revolucionario es la paz
pero a su vez ese mensaje también es lanzado
como un dardo mortal
por el capitalismo que busca ovejas mansas para guiar.
Quizá lo más revolucionario fuera estar enrabietados
absolutamente furiosas
totalmente iracundas por la consciencia plena
de este inhumano cúmulo de injusticia planetaria
y no a obedecer ni tributar
y dejar así por fin
de legitimar el sistema que nos mata.
Mi círculo de personas comprometidas con la lucha social
dicen que lo más revolucionario es la alegría
pero a su vez ese mensaje también es lanzado
como un cuchillo
por el capitalismo que busca selfíes de like.
Quizá lo más revolucionario fuera estar apesadrumbradxs
absolutamente tristes
totalmente abatidas por la consciencia plena
de este abrumador cúmulo de sufrimiento planetario
y no tener fuerza para trabajar
y dejar así por fin
de alimentar al sistema que nos devora.
Yo soy la vida
escribiendo un poema
llamado vida.
Soy el dibujo
de un dibujante
dibujando un camino
y al caminante.
Nada está fuera
ni lo más hediondo
deja de ser poema
ni lo más soez
deja de ser vida.
El águila atrapa sin pena
al cervatillo
la sequía asfixia sin clemencia
a la anguila
el tornado
deshace los nidos sin miramientos
y el fuego acorrala hasta abrasar al tejón.
El héroe no puede salvar al niño de anciano
ni el sabio responder a la madre de luto
pero pueden caminar junto a ambos
respirando profundo su irreemplazable valor.
Parece que nadie recuerda
dónde nace la fuente de piedra
que está en mitad de la plaza.
Esa que dio de beber, sin preguntas,
a todxs lxs sedientxs que se acercaban
durante estos largos tresmil veranos
que dura la estación seca
de la memoria de la plaza.
Las más ancianas dicen
entre sus sabias encías rosadas
que solo lo sabe el primer corzo blanco
padre de todos los venados.
Dicen que en ese lugar olvidado
se sanan lxs moribundxs,
nacen los ríos de toda la tierra
y se olvidan los lobos de las corderas.
Miro tras las cataratas de sus miradas
buscando dónde nace, el rio de sus palabras
e intuyo que se las inventan,
o la menos aquellas que han olvidado
del cuento original del rio de piedra.
Busco un desliz en su narración
que desvele su trampantojo
pero no hallo fisuras en su relato
y mi mente duda de su razón.
Aunque concluyo para mi calma
que quizá no titubea su habla
porque de jóvenes intuyeron
que lo que a ellas les contaban
sus abuelas entre encías rosadas
también estaba siendo inventado
por el mismo corzo blanco
desde esa fuente buscada.
Reunidos
los cinco árboles de sabiduría
los cuatro animales de poder
las tres aves sagradas
y las dos montañas mágicas
conmigo de testigo
para decidir
si seguir caminando
o volar
